Poesía, Vida, Sexo, Amor, Sociedad...

lunes, 12 de diciembre de 2011

Libertad

Nos hemos (han) hecho la idea de que somos libres. Creemos que somos dueños de nuestros actos. La autonomía es una burla. Nos acomplejamos y limitamos desde que nacemos, no feliz siendo sólo yo el acomplejado, lo hago con los demás también. Por libertad entendemos divisiones. Otros piensan por nosotros (es más fácil). Nada es nuestro realmente. Aquí sólo hay barrotes, cerraduras, portones, candados. Le ponemos rejas al cielo para sentirnos seguros. Respondemos a la violencia con un guardia de seguridad, con un guardaespaldas, con una pistola. Las únicas libres son las cosas, nosotras les cedemos "nuestra" libertad.













jueves, 8 de diciembre de 2011

Made in Peru


Generalmente, trato de mantener este blog lejos de mi vida cotidiana y sólo utilizarlo para espacios donde puedo publicar mis escritos y mis fotografías o reflexionar sobre algo. No obstante, esta mañana me ha pasado algo sumamente increíble. Es cierto, tengo aberración hacia la vida materialista, no obstante, admito que las cosas materiales pueden producir en nosotros alegría, no por lo que son, sino por lo que significan. He recibido un gran regalo. Pasé las dos semanas más increíbles de mi vida en Perú y me enamoré de ese país, conocí gente hermosa con la que todavía hablo. Después de esa estancia en Perú, la ruta de la vida tuvo que continuar y visité otros países (y aprendí a ser turista en "mi propio" y hermoso país). Mas, la arena de Huanchaco, el Pacífico, Los Andes, el desierto, la selva, el río Marañón, Kuélap, Cataratas de Gocta, Utcubamba y cada segundo de esos días están tatuados en mi corazón y nunca los dejaré ir. He recibido unos productos manufacturados de una gran amiga de Arequipa, Perú. Me han hecho tan feliz. No tengo palabras para expresarlo, sonará exagerado, pero cuando te sentís de una tierra, cuando haz echado raíces en un lugar, aunque sea por un segundo, cualquier cosa que sea de ese lugar te alegra. Me parece curioso, como el simple hecho de escuchar un acento de ese lugar puede cambiar tu día. Gracias, Xime.


Amaneciendo en el Pulgarcito de América...

jueves, 1 de diciembre de 2011

Secando la ropa al sol

Calcetines, sol...


Huele a Latino América...

miércoles, 16 de noviembre de 2011

Sobreviví a San Salvador

En calidad de turista por San Salvador
Emocionado por lo que siempre ha estado ahí
/pero yo nunca había sentido
(visto, palpado, devorado)
No tengo miedo a perderme
Me atrae la inmundicia. El recuerdo. Huele a podredumbre.
Edificios viejos
Con aires de grandeza.
Lujo histórico
perdiéndose entre tumultos de vendedores
sucumbidos ante la cara voraz del capitalismo (¿tiene otra?)

Gritos
Insalubridad
En el parque Simón Bolívar
los marginados se marginan aún más.
La gorda chele, Catedral, me mira con sus ojos apacibles.

Camino como camino
Con caderas, actitud y arte
Sin vergüenza ahora
Listo para devorarme el asfalto
/con mis Panama Jack
La clave para sobrevivir San Salvador,
/es no detenerse
Estudiando los codos cenizos.
No tengo miedo, no me pierdo.
Soy de donde asustan, pero a mí todavía no me han asustado.

Para el salvadoreño, cualquiera puede ser su verdugo
/Así que no te ofendás si te mira con miedo.
Huele a sangre

lunes, 7 de noviembre de 2011

Hablando tu lenguaje...

No lo creo.
Vos mismo lo haz dicho.
¡Sí! Yo no lo creo. Vos sí lo creés...
¿Qué no?
Si vos mismo me lo dijiste...
Dios es también homosexual
¡Allá vos!

sábado, 8 de octubre de 2011

El Pacífico nos extraña...

Nuestras manos se conocieron en la arena...
/ Y nuestros corazones en la sierra
/ Nuestros ojos en la selva
Mi alma es verde, la tuya azul.

Y nunca le había sentido tanto sabor a Mercedes Sosa
// Nunca el mundo fue tan cercano
... sólo con vos lo es.

Por vos cambié de orientación...
Por vos soñé
Por vos soy rebelde.
Lo fui con vos.

No es lo mismo la arena del Pacífico, ahora.
Aquella era negra, tibia, acogedora, inspiradora
[¡Esta también!]
[¿Entonces?]
No es lo mismo...

No es lo mismo porque me falta tu blanca mano en la arena.
En este cajón/
te tengo un millón de letras //

Tu mano es enterrada en otra arena...
Y robar melocotones a media noche ya no es locura.

El futuro merece una sonrisa //

Asistencialismo

Cigarro en mano la víctima acaricia a la bestia domesticada y al perro. Han ocurrido miles de genocidios en su cabeza, millones de inundaciones. En su cabeza, toda su familia ha muerto. Pide ayuda en su desesperación. Benditamente para él no hay piedra sobre piedra en Santa Tecla. Todo es miseria.

Su cultura ha muerto (¡pobre de él!) y se ha inmortalizado como la víctima perpetua mártirmente condenada. ¡Todo sea porque él ama a la humanidad! Ha viajado por el mundo, declarándose orgullosamente en hambruna. Los demás tienen obligación a ayudarlo, porque él es muy bueno y extremadamente digno.

Después del quinto terremoto y la segunda bomba atómica es asesinado por unos tenebrosos y pobres pandilleros. ¡Pero claro! Él sobrevive, se redime, ¡resucita! Llora y todos le tienen lástima. Se alimenta de asistencialismo.

Él es muy fuerte por todo lo que le ha tocado vivir, se siente desistir pero sus amigos lo hacen surgir de las cenizas, está solo pero sabe que algo llegará, es un Beatito-guapo-en onda; mas no se queja, Dios le ha dado todo.

Excelente trágico, ambicioso orador, excelso defensor de sus derechos humanos, víctima humana, podredumbre humana.

Puto egoísta.
Víctima, perfecta víctima...

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Extraño

Extraño...
Su altura porque podía escuchar vuestros latidos del corazón.
Extraño hablar tanto de mi país y cargar una bandera en mi mochila.
Dormir con estrellas sobre mí.
Apreciar sólo cuatro o cinco horas de sueño.
Delirar con chocolate.
Extraño sentirme raro (¡orgulloso!) al momento de vosear.
Ser embajador del de La Tierra (¿del universo?).
Conocer a un mundo en cada viaje de autobús.
Sus ojos azules.
Caminar
//Caminar cantando.
Extraño no ver muertos todos los días en la televisión.
Extraño sentirme seguro.
Extraño cantar, cantar sin sentido, cantar canciones desconocidas.
Extraño tanto...
Nunca pensé encariñarme tanto...

Eco

Soy molesto...
Soy desesperante...


Tu voz es un eco en mí...
Tu voz está vacía,
Y soy molesto.
Es que pongo el dedo en la llaga y no lo quito hasta que arde,
hasta que arde sangre.

/tu voz es un eco...
¿qué no ves que estás cerrado?
Sos una caverna vacía...
Y tu voz es un eco
Tu voz de otros gritos
No es tu pensamiento
Te enseñaron a pensar así
(nos quizás...)
Estás codificado
('tamos tal vez)

¿Qué no ves que tus palabras hieren?
// No lo sabés...

Que soy molesto...
Y soy lo que tu eco odia...

Que sos un eco,
Un eco de una religión
Un eco de un partido político
Ciegos guiando ciegos...

(Yo también lo soy...
Pero al menos lo sé...
Eso me hace más estúpido)

Nuestro pensamiento es un eco en una caverna vacía...

miércoles, 31 de agosto de 2011

El sueño americano se olvidó de las otras américas...

"¡Ay, callate vos! questoy jodida"

El hasta pronto de las montañas verdes
/ La "mi" cueva de aluminio
Las arrugas del relieve y el lago de la lágrima de mi madre...
El zapato (yinas) de horo...
/ / Profundo...

"Nombre vos, si no tengo nada de pisto. ¡Me robaron!"

Caminé
Esperando nunca volverlos a ver
/ ...pobres
/ / ...paupérrimas
La soga en el cuello de ser madre soltera
O padre comprometido.
O loco.
No he dormido en cuatro días,
El tren es mi pastor, nada me falta.

"Me agarraron..."

Corrí.
Ilusamente,
//Me aferré al monstruo de hierro
He caído infinitamente.
Con el indio, volé por el agua en sus balas negras
[violada, discriminado, raptada, asesinado...]
Me he encontrado con muchos humanos en este trayecto.
La penumbra del silencio,
El dolor del desierto,
La ilusión del muro
[no precisamente en este orden]
Siguen apareciendo...
[Humanos reales, no idealizados]
A lo lejos
mientras mi ano explota de semen de canalla abortando hijitos
[casi aruño]
/El Mc Donald's, el freeway, La estatua...

Oh Dios, qué valioso es tu amor: los hijos de los hombres hallan abrigo a la sombra de tus alas,,,

Ciudad subdesarrollada
Monte
Agua
Desierto
Infierno
De que llego, llego
/mutilada
/vencido
/ignorados

"Me agarró la migra, ¡estoy mal vos!"

Tinieblas

domingo, 7 de agosto de 2011

El monólogo de una vieja...

¡Mirá este vos! La cara que me hace... ¡Ya vas a ver, oís! Vaya para allá, malcriado... Es que es tu culpa, vos lo haz mimado demasiado. ¿Qué? ¡Ah, y me refunfuñás pues! Ya voy a sacar el garrote. Ay no, no sé cómo es que lo aguantás tanto. Si sólo en hartar piensa. Shh... cho cho cho ¡vaya para allá! Desgraciado. Te voy a castigar por maleducado. "Ay, el niño tan lindo". Dios me guarde si sos terrible, no vuelvo a tener CHUCHO...

En el avión...

- ¡Al fin, ya estamos volando sobre Centro América!
- ¿Cómo sabés? Ah... ¿por los volcanes?
- No...
- Mm... ¿por los ríos color de añil?
- No...
- ¡¿Por el calor húmedo?! Si desde aquí arriba no se siente...
- ¡Que no!
- ¿Por qué lo decís entonces?
- Es que ya se ven las casitas de lámina y de cartón...

viernes, 29 de julio de 2011

Bienvenido

Pobreza
/ Delincuencia
/ Calor
/ Abrazo,
/// Bienvenidos a El Salvador

martes, 14 de junio de 2011

Descanso

Este blog toma un descanso de aproximadamente 40 días de mis egocentrismos por falta de acceso a internet...

sábado, 11 de junio de 2011

Puta Víctima. Surrealismo = El Salvador

No necesito leer obras de Márquez para conocer el realismo mágico...
Vivo en El Salvador...

¿Para qué investigar sobre el surrealismo?
Basta observar el mundo afuera del portal de la casa de Félix

Ya sé que soy una PUTA víctima...

Pero es que nadie entiende...

Deberían de morirse todos los hombres...

O mejor debería de morirme yo...

Quiero ponerme una verguera...

miércoles, 8 de junio de 2011

Impotencia

Cuando estoy ante mi histérica madre y sus mil humillaciones y traumas:
/ Ya no valen mis derechos (inalienables)...
Cuando mi histérica madre me quema con la plancha caliente:
// Ningún código de lenguaje dulce y ortodoxo me defiende...
Cuando mi neurótica madre toma el cincho y me pega con la hebilla...
/// Estoy sola sin que ningún burocrático me "salve"...
Cuando mi histérica madre mete sus helados dedos en mi vulva
/ ¿Qué puto papel me defiende?

Tantos hombres, mujeres han luchado por mis derechos...
Y todo se resume a esto
Y al final, el papel son solo letras muertas porque cuando mi madre está encolerizada no hay puta tinta que la detenga de golpearme...

La impotencia de las leyes...

Cuando me golpean,
se rompen los fantasiosos muros de mi dignidad maliciosamente respaldada por materia inanimada...

En la escuela dicen qe tengo derechos:
// Pero eso es sólo en la escuela...

"Maje, es que no pueden golpear así a tu hermana"...
"Si yo le digo a mi mamá. Pero risa le da. Y más le pega..."

Impotencia

lunes, 6 de junio de 2011

Me duele la cabeza...
Soy una farsa.
Critico con tanta fuerza lo superficial, a lo de apariencia, a lo vago... y hoy: yo me he convertido en apariencia...

¡He vivido mi día basado en la televisión!
¡Ganó Ollanta!
Sweet Child of Mine... ♫

Quisiera saber cómo hizo Dalton para evitar la superficialidad...
Y Mistral para esa ternura que raramente tengo en mi cuerpo (constantemente)...
¿Fumaron mota?

Me he idiotizado todo el día con la televisión...

Odio la televisión: hace que me duela la cabeza...

Cágase quien tenga que cagarse...
Llore quien tenga que llorar...

jueves, 2 de junio de 2011

Neurótico

Escalofríos atormentan mi cuerpo.
Los malos olores me atrapan y me maldicen
No aguanto la suciedad.
El patio está cagado, miado.
Todo está tan sucio.
En la cochera están trabajando y está todo polvoso, asqueroso.
La sala luce desordenada.

Otro ataque de escalofríos.
Tengo tanto que hacer...
Tengo tanto que limpiar.

Mi perro ladra y ladra.
Mi madre no se calla.
Todos lloran y nadie me escucha.

Ya no me satisfacen los cigarros.
Fumo, fumo.

Decidí quemarme todo el cuerpo con colillas de cigarro encendido.
Lo hice.
Placer sentí.

Todo está sucio a mi alrededor.
La música estridente no me deja de torturar.
Los niños gritan en la calle.
¡Silencio! ¡silencio!

Tengo tanto que hacer...
tanto que limpiar.
Todo tiene que estar perfecto.

Estoy gordo. Soy raro. Soy diferente
¿Por qué te reís de mí y me criticás tanto?

Las garrapatas me siguen por todo el cuerpo.
Están en mis genitales, en mi ropa.
Ahora estoy tirado en el piso polvoso, siendo chupado por miles de garrapatas y las cagadas y miadas del patio depositan su fétido olor sobre mí.

Tengo tango que limpiar....
Fumándome el cien cigarro.
Me he convertido en un neurótico.

Las garrapatas se suben por todo mi cuerpo.
Mis afeminadas manos las apartan con afeminados gestos.
Todos se ríen.

"Soy un neurótico"
Me digo.
Mientras asesino al trabajador que no pinta bien...

sábado, 28 de mayo de 2011

La dicha de estar con gente sencilla

Qué lindo
qué gusto siento al estar rodeado de gente sencilla.

Qué lindo
qué gusto es escuchar música rodeado de gente sencilla.

Qué lindo
qué felicidad siento al estar cerca de gente sencilla...
De las viejas metidas de la tortillería,
De la gente cuyo proceder siempre empieza sistemática y automáticamente con un "En el nombre de Dios..."
De los enfermos de la cuadra donde mi tía.
Del culero del mesón.
De Carlitos.
De los solitarios (nos)
De las criticonas
De los revolucionarios con aire bohemio tirándole a cooperativista pasando por emprendedor
De los libres (desvergonzados irresponsables)
Del que se vengó de la burguesía pisándose a una princesa rica en un avión.
De los artistas
De la literata semi-erudita con una inexplicable vocación a la docencia.
De las putas.
De las que aparentan ser mucho y hambre sí que aguantan.
De los que se pueden el Sombrero Azul y Poema de Amor "de pe a pa" y no les gusta darse color.

Qué felicidad
qué gozo se siente escuchar buena música con esta, mi gente.
De ver sus risas y sus pláticas sobre el tiempo, quién va y quién se vino, nada.
qué felicidad
qué gozo
qué dicha
qué emoción

...


Ya se me fue la felicidad.

Personita

Personita se duerme en mis brazos
nos contemplamos
Nada importa ahorita, sólo sus pequeñitos dedos.

Se chupa el dedo.
Formamos en ese momento un todo.
Ella y sus mil preguntas
Y yo y mis mil al cuadrado.
Ella mi musa y yo su cama.

Personita se ríe en sueños.
En nuestra conexión desapareceremos de donde estamos.
Desaparecen todos los discursos.
Y se convierte en mi ángel

Veo, siento, palpo con mi corazón sus copos de nieve;
esas mejillas dulces, imperfectas.

Personita duerme y se chupa el dedo.
En mis brazos duerme Personita
me siento el más dichoso.

Duerme Personita y le canto de Mercedes Sosa
Sos ojos son perlas gigantes con un botón azabache cubierto por los párpados inherentes a su dulce sueño.

Personita en mis brazos.
Sus cabellos color atardecer se deslizan por su frente.
Y cejas del mismo tono colorean su pura piel de nieve.

Le toco la frente con mi índice
y ruego a todo lo divino que Personita no se corrompa...
Inteligencia y felicidad
Inteligencia y felicidad
Inteligencia y felicidad
/ le deseo...

Personita no crezcás y quedate en mis brazos para siempre.
Tomo tu mano con mi mano y la guardo efímeramente toda la vida.
Sus orejitas de dulce...
Personita se ríe en sueños y y se chupa el dedo.

viernes, 20 de mayo de 2011

El Santísimo Nombre de Dios

En el nombre del Padre,
/ en el nombre del Hijo,
/ / en el nombre del Espíritu Santo.

En el nombre de Dios me han matado.

En el nombre de Dios cuántos homosexuales son (y serán) rechazados.
En el nombre de Dios cuántas mujeres se han sometido involuntariamente (algunas voluntariamente) a un segundo plano por la ley divina de Dios.
En el nombre de Dios cuántas mentes brillantes se han visto obligadas a cegarse porque Dios así lo manda.
En el nombre de Dios me han destruido.
En el nombre de Dios quemaron mi cultura y me utilizaron.
En el nombre de Dios me chuparon la sangre: tumbas blanqueadas.
En el nombre de Dios cuántas muertes han habido.

En el nombre de Dios me han matado...

¿Por qué somos tan estúpidos?
Tan cerrados para creer que Dios es humano...
Es mi padre...
Es mi hermano,
es mi amigo...
dicen...

Quizás Dios es una ilusión...
(Un anhelo de que existe alguien que me va a salvar de todo sufrimiento).
Un anhelo de dejar de ser "malo".

Yo no quiero que en mí Dios se convierta en un anhelo.

Lloro.
Y cuando lloro le digo: ¡Señor, señor, señor si existís abrazame!
Y el me abrazó y no me abrazó.

Es más fácil para ustedes decirnos (a la gente)
que Dios nos ama como padre, hermano y amigo...
¿Por qué no dicen la verdad?

Que Dios no existe
Y que está siempre en nuestros corazones;
que Dios es nada
y debe de ser todo en nuestra vida.
Que Dios es naturaleza
y los templos sobre mis petrificados ancestros.
Que Dios es luz
y ensalza la belleza de la oscuridad.
Que Dios es vida
Y a la vez una hermosa muerte eterna.
Que Dios es energía
y es muy palpable con sus milagros.
Que Dios nos ha abandonado,
y que nos ama tanto que todos los días nos da una oportunidad para descubrir la verdad.

La verdad...
¿existe?
Si existe la verdad, existe Dios.
(Palabras fuertes que me carcomen el alma).

jueves, 19 de mayo de 2011

Después, tal vez...

Tal vez en otra vida, amor.

Tal vez en otra vida podríamos ser felices.
Tal vez si vos fueras más como yo
O si yo fuera más como vos.

Tal vez si el idealismo con el materialismo se unieran (sumamente improbable),
eso tal vez, tal vez, seríamos nosotros.

Tal vez en otra ocasión me permitiré enamorarme de vos.
Por el momento no puedo.

Tal vez en otra vida seremos tan felices.
Tal vez en otra vida nunca nos conoceremos.
Me encantó tu sonrisa,
me encantó tu ser,
me encantó que me viste desnudo.

Deseo hablarte.
Pero no lo haré,
no es porque sea malo, sino porque me es inconveniente.

Tal vez en otra vida.
Tal vez nunca.
Tal vez...
Pero no en este momento.

miércoles, 11 de mayo de 2011

All we hear is gaga ♪

Mi ideología es correcta
odio soy que he
estoy barcelona leche quetzal
por amigos en lucho
pan semen salida homofobia desnutrición
botiquín cagando huevos contemporáneo
nunca flor categoría estado
palabra la podido bisexual
danza definición entrada literatura
imagen queso real madrid mi
creo universidad porque zara
momento aceptarme machismo este
pasión risa caca cola sexo

Así somos la gente...
hablamos tanto pero en
realidad no decimos nada

sábado, 7 de mayo de 2011

Soy: contradicción

Es estúpido, egocéntrico el creer que a alguien le interesa...
mvv...

Tengo miedo...
Miedo a defraudar a mi ortodoxísima familia.
El defraude será crudo, real, duro.
Miedo a verme desnudo con un doble camino en mi trasero y...
/ ser lo que repudié.

Me estoy enamorando de la idea.
De lo que podría ser.
Toda la vida he vivido enamorado de todos y de nadie. De todas y de nadie.

Toda la vida he amado solo y lo sigo haciendo.
Con todas he andado en la mente de mi mente, pero nadie lo sabe.

Ahorita, utilizo los lentes gruesos y blancos (la raza xD) de la adolescencia
(Gracias por esa frase amigo, se me ha quedado arraigada en mi mente).

¿Por qué busco definirme?
¿Por qué todos los versos que salen de mi mente hablan de lo que soy y no soy.
Soy contradicción.
Amo y no amo los libros (porque éstos te hacen pensar y ya no quiero pensar).
(Maldito elevado egocéntrico que soy).
Pensar...
"Ja", "ja" y más "ja"...

Amo y no amo la danza.
Amo y no amo a mi madre.
Soy y no soy.

Eso sí soy: contradicción.

Mientras critico las modas estúpidas y alienadas: quiero uso y deseo skinny jeans.
Deseo vivir al máximo y ver, palpar, vibrar, mas la vida social me perturba, me hace impulsivo, me hace llorar.
Creo en que no existe definición de virilidad y cada vez que veo a un generoso trasero femenino lo observo por inercia, aunque no me guste.
Me muero por ir a África y ayudar, salvar y ¿brillar? ¡Contradicción!

Otra cosa...
exijo demasiado...
// (chasquido de dedos) ¡Ya las cosas! ¿No lo haz hecho?
Exijo que la gente sea humana.
Exijo demasiado,
...
....

Quiero hablar con Seño Flor, pero siempre finjo que está ocupada...
(Contradicción).

lunes, 2 de mayo de 2011

No sé...

Te odio.
Me odio.

¿Por qué entraste a mi vida?
¿Por qué hiciste que creciera en mí la duda?
Todo estaba tan bien hasta que apareciste.
Andate a la mierda, pero por favor no me dejés.

viernes, 29 de abril de 2011

¡Sí, finalmente encendieron la luz!

Sus noches eran cada vez más largas (por su propio deseo, claro está). Las noches se hacían más largas a razón de los libros que Él leía. Siempre leyó. No le importaba dormirse a las tres de la madrugada y levantarse a las seis siempre y cuando tuviera algo que leer. En esas interminables noches: devoró libros, revistas, periódicos y hasta reportajes científicos.

Sin embargo, también tenía otro vicio: la masturbación. Adoraba tocarse. Se masturbaba siempre que tenía tiempo. Sino estaba leyendo estaba masturbándose (o pensando en ello). Se masturbó leyendo las efímeras y cortísimas (indispensables y sazonadoras) historias de las parejas que aparecen en el Quijote, se masturbó con las violaciones de Jurema, se masturbó leyendo sobre el pecado original en el Génesis, se masturbó leyendo Jaraguá.

No es que Él no tratara de "conseguir" mujeres de verdad, es que entre lectura y pretender ir a la escuela no le quedaba tiempo para seducir; su apariencia desaliñada, huesuda y con unas ojeras que bien parecían cachetes tampoco le ayudaban.

De vez en cuando hacía un intento, no obstante, ningún par de senos (picaditas de zancudo) caían por sus poemas en prosa cervantina ni por sus bruscas narraciones con Él como príncipe y la susodicha como princesa. A ninguna muchacha le importaba eso, para ellas aquél no era nada más que un miembro bastante irregular en la lista de "sólo amigos".

Entonces, ¿qué más le quedaba a ese sedentario que masturbarse en las noches cuando leía sus vitales libros? Todas las veladas era lo mismo: la lámpara, el libro, el sedentario y el volcán de semen.



***


Las noches eran cada vez más calurosas. Llovía a cántaros por ratos y después una ola de vapor envolvía a toda Santa Tecla. Por esa época salían las hormigas de alas que, seducidas por la luz artificial, atormentaban los techos de las casas. En una de esas colonias de hileras de cajas de fósforos mal llamadas casas existía una vivienda en donde a las seis de la tarde se apagaban las luces para evitar el ataque de aquellos tercos insectos, y así, en la penumbra de las noches estrelladas los dueños y el único hijo de éstos se dormían temprano (o aparentaban hacerlo).

Mas, había en aquella casa un cuarto que desobedecía la terminante orden de apagar las luces para que no entraran las hormigas. Era un cuarto de no más de cuatro por cuatro metros que huelía a semen y tenía promontorios de libros, papeles y revistas. En una mesita adentro de esa habitación estaba una lámpara para leer eléctrica antiquísima que se calentaba rápidamente y cuyo dueño no tocaba nunca cuando estaba encendida por temor a quemarse.

La lámpara pasaba encendida toda la noche, muchas veces hasta las tres de la mañana. Y las hormigas lo sabían. Por eso, éstas entraban volando antes que oscureciera al cuarto y se escondían entre los libros a esperar que el muchacho encendiera la lámpara para poder leer.

Todas las noches veían a aquél devorar libros y todas las noches también veían caer un fluido blanco en las páginas de los libros después de un periodo donde el responsable de encender la luz hacía pantomimas y una serie de pujidos.

Esos insectos se refugiaban en aquella cálida, amarilla y atrayente luz amarilla (la única de la casa), es por eso que cada vez el cuarto se iba llenando más y más de esas fotobuscadoras nocturnas, mas a Él eso no le importaba: sólo quería leer y masturbarse tranquilamente.


***


Una de tantas noches Él se encontraba en plena sesión nocturna de diversión y las hormigas ya se habían situado en sus palcos para disfrutar el espectáculo de luz amarilla. Aquella noche el muchacho estaba acostado bastante cerca de la lámpara en ese momento caliente, había leído aproximadamente dos horas sobre una geisha en Japón y empezó a jugar con esa idea. ¡Qué rico sería estar con una geisha!. Se empezó a tocar. Acabó una vez y empezó a imaginarse con varias geishas al momento. ¡Ah, ah, ah!. Este auto acto sexual se encontraba en su pleno apogeo cuando de un gemido apartó el brazo y golpeó la lámpara incandescente y ésta calló directamente sobre los ojos de Él. Un disparo de semen. Un grito. Y se apagó la preciada luz amarilla. Las hormigas empezaron a revolotear despavoridas.



***



La luz de aquél cuarto ya no se encendía más. ¿Para qué encenderla si el que la ocupaba está ciego y ya no puede leer?. Tampoco se masturba, Él considera que ya no tiene sentido (yo creo que nunca lo hubo, no se masturbaba por depresión). Las hormigas estaban desesperadas, necesitaban la luz. Y entonces, trataron de ayudarlo para que éste las ayudara. Pero ¿qué podían hacer? Abrían los libros y él seguía postrado lamentándose en su cuarto sin encender la luz. Quizás no era ese libro ¿abrimos otro?. No, tampoco. Mm ¿y si? ¿y si activamos el volcán de leche? Las hormigas una a una fueron poniéndose en lo que parecía ser el volcán y poco a poco éste fue creciendo. Él sintió aquellas pequeñas patas sobre su mejor amigo ¿qué era eso? ¡Lo disfrutaba! De repente el placer era tanto que empezó a gritar. Uno de los padres del muchacho escuchó los gritos de su ciego hijo y bajó a ver. Encendió la luz. ¿Qué es esto? ¡Soniaaaaaaaaaa, mirá tu hijoooo! ¡Sí, finalmente encendieron la luz!




***



Todavía no entiendo porqué las hormigas simplemente no buscaron otra casa...

viernes, 22 de abril de 2011

¿Feliz Cumpleaños?

¿Qué es cumplir años? ¿La celebración del acercamiento cada vez más próximo de la muerte?
Si es así, pues felicidades.
Ya pronto te tocará irte de este mundo.

Bla Bla Bla Bla
Bla Bla Bla Bla
Bla Bla Bla Bla
Bla Bla Bla Bla
Bla Bla Bla Bla
Bla Bla Bla Bla
Bla Bla Bla Bla

Dejaría de verme como un poeta si en este momento no desearía hacerte un soneto perfecto y exaltar la fortuna (o la falta de ella xD) de los humanos por tenerte entre nosotros.

Dejaría de aparentar ser un filósofo si no desearía hacer un análisis completo de qué es cumplir años y al final terminaría con una frase para ser escrita con los versos de oro de Confucio, Osho, Romero y Jesús.

Y dejaría de ser sincero si te dijera que tu cumpleaños es la celebración más importante del mundo. Primero porque no me creerías y segundo porque Bécquer está de vacaciones.


Escribo por tu vida, por el hecho de haberte conocido, por contar con vos aún cuando no te lo he pedido. Por el factor de ser distintos y un poco parecidos. Por un abrazo cuando nuestro equipo ganó. Por simular que nos interesan algunas cosas mutuas. Por saber escuchar. Por criticar lo que creo. Por ser distinto.

Escribo por lo que aparenta ser una amistad de tipo semi Anselmo y Cardenio.

Benitín y Eneas...

Mafalda y Manolito...

¿Las letras y la música?

¿Jing Jang?

Es injusto...
Suponiendo que lo "justo" exista...

Bueno, es humanamente injusto que en el día de tu cumpleaños reciba yo el regalo.
El regalo de poder llamarte amigo.
Pero ¿para qué llorar por la leche derramada, María?

Gracias por tu amistad.
Feliz cumpleaños.
Feliz casi muerte.

:)



domingo, 3 de abril de 2011

Elipsis, asíndeton y zeugma

Labios rosados, tu vulnerabilidad desnuda.
Amigo, tu fraternidad infinitamente.
Madre, tu cariño ya infinito.
Arte, tu inspiración y tu pasión.
Vida, tu justica y objetivos de servicio.
Vida, dame tu justicia para nuestro pueblo.

Él llora, mata, amarra...
Él no sabe que está vendido...
Le manipulan, asesinan, apendejan por dinero.
Cree, es manipulado, es fusilado.
Es señor es su pastor, el paraíso su esperanza, el líder su mayor contemplación, sensación.

Tengo miedo a ser soberbio,
creer que mi intelectualidad es inteligencia,
dejar de amar al mundo,
nunca ser feliz,
hacerme indiferente con el hambre,
sentirme autosuficiente.
Otto, tengo miedo a convertirme en lo que tando odiamos.

jueves, 31 de marzo de 2011

...

Cansado.

La vida social me ahoga.

Quiero un libro.

Tabaco

Weed

Y sólo eso.

Las tres divinas personas me miran.

Los amo.

Me crece la panza/

Sólo quiero leer.

Desconectarme.

miércoles, 30 de marzo de 2011

A mi querida maestra M

Querida maestra M:

Hace poco tiempo conocí los libros. Hace mucho tiempo conocí la literatura. He cambiado mucho desde aquellos años cuando importaba el sello de excelente y el diez perfecto en matemáticas (todavía me importa lo académico, pero ahora trato de buscar la verdadera inteligencia).

Cuando empecé a tomar conscientemente los libros me di cuenta de muchas cosas. Soy más callado ahora, de repente se me hizo ilógico hablar pura mierda. Me cansó reirme de los demás para sentirme bien. Me cansé de fingir mi voz y jugar fútbol para complacer a los demás. Hay veces que las pláticas que escucho en mi medio me parecen tan vacías que ni siquiera me atrevo a opinar, porque no quiero quedar como un estúpido en una plática estúpida.

Utilizo ahora "los lentes oscuros de la adolescencia". O negro o blanco. O derecha o izquierda. O felicidad o tristeza. Ahora me veo desnudo en un espejo y me reconozco. Me siento más. Lloro más últimamente, amo más últimamente, sueño igual (siempre he sido un soñador). Muchos de mis semejantes me dan escalofríos. Hay tantos que se creen "en centro de la mera verga en salsa" porque saben o no saben algo que la mayoría sabe o no sabe. Y me da miedo convertirme en ellos.

Tengo ganas de abrazar a Armijo, me enamoré de su triste poesía. Con Dalton, me cago en toda la burguesía. Con Lars, me transporto a la infancia querida: a esa casa que nunca tuve, a esa sonrisa que nunca experimenté. Quiero convertirme en un devorador de libros y un león baletista. Quiero reformar. Quiero amar. Quiero vivir.

Todos esperan mucho de mí, yo también espero bastante de mí. Pero no de la manera en que los otros me visualizan. Quiero creer en Dios, pero me cuesta demasiado (y mi corazón se quema cuando siento que lo niego). Quizás porque como me dijo una evangélica "pienso con mi mente humana", lo siento pero hasta el momento es la única que tengo.

Ahora observo más...

El cielo me sonríe a veces, la luna llora por los niños de las marginales todas las noches (y ella misma me lo contó), la danza contemporánea me ha seducido, la literatura me ha cambiado, se me presenta algo divino cada vez que veo una planta florecer, he probado muchas plantas, he sentido una mano amiga, he estado bastante confundido, el mar me ha tragado.

No sé porqué saco los dedos en esa foto. Ahora también la sociedad me causa indignación. Contradicción últimamente ha sido mi más acertado apodo. He cambiado y usted ha cambiado. Sólo sé que no sé nada.

Gracias por presentarme a la literatura, es una mujer muy exigente. Es una madre.

Atte.,
Deko...
(Usted sabe cuál es mi verdadero nombre).

XVII

Nunca la noche me había visto como aquélla...
Muchas veces se me presentó parecida,
pero no como ayer.

De pronto, la gran luna ya no existió...
Su belleza dejó de ser importante para mí,
los sonetos que le escribí a mi amada
// desaparecieron.
... Todo se quemó en mi fuego interior.

De repente, desapareció el baile.
Los libros y su hermosa literatura se fueron volando
Y no los pude agarrar.
De repente, mis piernas estaban entumecidas:
/ sangrando y dolientes.

... Todos se quemaron en mi fuego interior.

Me vi en el espejo oscuro.
Realidad retorcida que nunca quise ver.

Por primera vez estuve solo.
Dios ya no existe...
// Fuego sobre mí, fuego interior, pensamientos...

Siempre he "sido" solo.
Pero siempre en mi mente "Dios está con vos"...
¿Pero y si no existió, existe o existirá?

Yo, solo...
/ Yo, en mi cuarto...
Masturbándome.
Vomitándome.
Asesinándome.
Pensando en él y en ella...
/ Pensando en todos.
No sé...
¿Por qué no existís Dios?

¡Existí por favor!
Tantas veces había estado solo...
Pero nunca tan solo: sin vos.

Sólo una excusa para morir.
Ya no hay razón para vivir.
Ya no tiene sentido...

¡Me voy a quemar en el infierno!
Si no hay cielo, por lo menos concédeme el infierno...
¡¿Qué?!
¿Tampoco existe el infierno?

¿Por qué?
¡Me quedé sin el infierno y sin el cielo!
Lo peor: me quedé con esta vida.

Tiene que haber algo después.
Si no...
Significa que sólo a esto se resume mi existencia...
Algún día en el cielo me imaginé sonriendo sinceramente.
O en el infierno llorando sinceramente.
Pero ahora me doy cuenta que no puedo hacer ambos: estoy atado aquí.

¡No!
Me siento asquerosa, surreal...

Mi cabeza imagina protagonismo,
mi corazón pide anonimato...
¡Contradicción es mi nombre!

¿Cómo no amarme?
Si soy tan impuro
¿Cómo no amarme?
Si soy tan aparentemente bello.
Y soy repulsivo.

Ya quiero que sea junio.

¡Dios existí!
Tu idealización es la única capaz de amarme.

wakala...

lunes, 14 de marzo de 2011

En unos quince...

- ¡Ihh! ¿Y la Abuelita no le va a poner el anillo?
- No... el Tío José se lo va a poner. ¿Por qué vo'?
- ¡Pero es que ella la ha cuidado toda la vida!
- ¡Ay, niña! ¿Qué no ves que él vive en loj Estados?

martes, 8 de marzo de 2011

Matame...

Fuego bajando por mi cabeza hasta mi genital...
¡Andate a la mierda!
Sólo dejame...

¿No me ves?
¿Destruido y lacerado?
¿Por qué?
Si no soy así...

Matame
No vale la pena vivir.
Quiero cortarme...
Quemarme con una colilla encendida.
Desaparecer.

Matame...
Matame...
Matame...
Matame...
Matame...
Matame...
Matame...
Matame...

Sólo la ilusión de su beso me mantiene despierto...

Día de la mujer

¡Celebremos todos los hombres el día de la mujer!
¡Démosles rosas!
¡Hagámosles versos y poemas para hablar de sus curvas!
¡Digamos cuánto nos hacen felices!

Mujeres: disfruten su día...
Que les queda una vida de opresión...

lunes, 7 de marzo de 2011

Lástimosamente, a algunos de los más brillantes de mi mundo...

El profesor piensa que mi inteligencia se basa en colorear, recortar y hacer márgenes...
¿Cuánto sé?
¿Cuánto soy? R/ Mirá tu libreta de notas.

/ Soy inteligente y no te das cuenta.

Me sacás de clase porque no coloreé.
Sin embargo, entendí la clase.
Tengo dudas
¿Por qué el cielo es azul?
¿Por qué Dios tiene barba?
Pero eso no te importa.

Me pedís que muestre mi inteligencia...
Yo te pido que mostrés tu competencia.
Tan ilustrado que sos...
Tan sabio que sos...
Tan "no-profesor"
Tan imbécil//

¿Qué te pasa?
Me duele.
Me duele que tu luz:
// hermosa luz //
Sea opacada por la oscuridad de tu sentido de supremacía...

Me duele que la cuna de mentes brillantes.
De devoradores de libros.
De críticas objetivas y sabias.
De maestras guías de personas.
De mis modelos.
Se encajen en cuadrados.

Me duele que las mentes más brillantes de mi mundo se basen en burocracia.
¡Ya no prediquen contradicción!
Me duele que nuestros guías hacia el lirio, la aurora y el amanecer nos venden los ojos.
Y nos golpeen con planas y copia-pega.

Si me diste alas
// ¿por qué cortármelas?
Es que ustedes no son profesores.

Los verdaderos docentes, las maestras, los maestros: los puros...
Existen...
Claro que existen.
Y en definitiva no son ustedes: atrofiadores de mente.

Los maestros: luz, sabiduría y corazón.
Hagamos la oración por las vocaciones: por las vocaciones de maestros...
De verdaderos maestros...

¿Por qué docente?
¿Por qué?
¿Por qué si tenés oro en tu mente y en tus manos... deseás hule?

¿Por qué se acopla?
¿Por qué es más obediente (sumiso)?

El oro cuesta moldear. El hule contamina.

Docente, te suplico.
De rodillas.
¡Hacenos despertar!
Danos la oportunidad de demostrar nuestra inteligencia.
Liberate del vicio de la burocracia...

Que un docente que derriba muros
ni siquiera se compara a un manantial en el desierto.
Es más que alas para un soñador...
Es más que vida para los zombies...
Es más que teoría.
Es luz...

Quizás...

Quizás sos la de los poemas perdidos...
// Quizás sos la artista que barrerá las calles de Europa y de mi mundo...

Quizás sos la niña que me gusta...
// Quizás...

Quizás nunca te pueda besar
¿Quizás?

Quizás cada estrella nació sólo para ser vista por vos...
Quizás tus labios sean de gomita
Y de tu corazón con capas de dulce me enamoré.

// Quizás...

Quizás el cielo es más viejo...
Quizás el cielo es el mismo...
Quizás.

¿Qué responderás?

- Papá, si te doy lo del pasaje ¿podremos seguir hablando?
- _____________________________________.

Bla Bla Bla

Tengo que castigarme...
¡He sido malo!
Tengo que relajarme...
¡Estoy estresado!

Lo hago para adelgazar...
Esa marca tengo que probar.
Na, sólo excusas para un cigarrillo fumar...

viernes, 4 de marzo de 2011

Yo sólo puedo amarte...

Te escribí mil poemas y ninguno puedo darte...
Monté quinientas coreografías y ninguna puedo bailarte...
Corté doscientos cincuenta rosas y ninguna puedo regalarte...
Horneé cien galletas y con ninguna puedo deleitarte...
Compuse cincuenta canciones y con ninguna puedo conmoverte...
Compré veinticinco chocolates y ninguno puedo ofrecerte...
Bajé diez estrellas y en ninguna te puedo hacer volar,
porque yo sólo puedo una cosa darte...
¡Sólo puedo darte un corazón dispuesto a amarte!

miércoles, 16 de febrero de 2011

Sólo tengo que hacerlo...

Tengo una "política" de sólo publicar escritos o fotos propios(as), pero vi este vídeo en internet y TENGO QUE PUBLICARLO (la URL xD): http://www.youtube.com/watch?v=LnLVRQCjh8c dispensen y de nada...

lunes, 14 de febrero de 2011

Los de Jesucristo...

Carlos: Ma'e... ¡Démosle ya! ¡Es bien tarde!
Alejandro: ¡¿Llamo a Jesucristo?!
Eduardo: ¡Hey no seás blasfemo! ¡No jugués con el nombre del Señor!
Alejandro: ¡Jajajaja! Man... "Jesucristo" se llama la compañía de taxis...

lunes, 7 de febrero de 2011

La cuestión cuestionante cuestionada en el momento inadecuado...

Puesiesque era una maestra bonachona y rechonchita que ensañaba religiosidad en una escuela. “Seya que liturgiya significa memorian” decía. Pero como el vivo a señas y el maje a palos habían unos bichos que jein sí que jodían. Va de reir y reir. Si es que una mosca volaba y todos se alborotaban riéndose. La jeñorita lero y lero adelante sobre la religión y los cipotes también lero y lero en su rollo atrás del salón. “Cipotes callense” los reprendió levantando sus brazos y todas las carnes le temblaron. Sin embargo, por mas que ella se desgalillaba aquellos chinga que chinga. Al final se encabronó la jeñorita y les gritó: “Miren pues. Ya no estén hablando. Me van a agarrar de mi lado flaco y ahí sí ya van a ver”. Había pues, en el puño de estudiantes una niña chelita, chelita y chula la mona quien al oír lo que la chonchita maestra dijo muy apenada levantó la mano y le preguntó: “Dispense jeñorita… pero ¿cuál lado flaco? Yo no le veo niuno usté”.

domingo, 16 de enero de 2011

¿Blasfemia?

- Para Dios no hay nada imposible...

- Mentira.

- ¡¿Qué?!

- Para Dios le es imposible que algo le sea imposible.

- Niño Blasfemo.

- ...