Bam bam bam
Hay un tiroteo en la esquina...
Tengo varias opciones:
Salir a lo Florence Nightingale a socorrer a los (inherentes a todo tiroteo) heridos mientras muero como un héroe romántico acribillado por mi inmenso amor por la humanidad estilo poetas búlgaros comunistas.
O
Hacerme el Gandhi con una banderita blanca y liberar a mi pedazo de tierra de la ocupación de la cocaína.
O
Rezar, rezar, rezar, rezar, rezar, rezar...
O
Predicar con la Biblia en el nombre del Santísimo Toby Junior (y de Dios, claro).
O
Jugar a lo "psicópata" (casi siempre contratado) de primer mundo y matar a todos los que se me atraviesen en el camino porque soy un puto rechazado social.
O
Llorar
O
Suplicar
O
Rezar, rezar, rezar, rezar, rezar, rezar...
O
Llamar a la policía.
O
Seguir llorando.
O
Tweet about it.
domingo, 29 de enero de 2012
martes, 24 de enero de 2012
No mentí
No mentí
No he mentido.
Ahora, probablemente, te mienta.
Pero no te he mentido.
(A veces, grito cuando hablo)
No sé si lo fui es real.
Técnicamente,
lo que se es es lo que se fue.
En mi caso, lo que fui no es lo que soy
No porque no lo haya sido y te mentía,
sino porque creía que lo era.
(Estoy preparando el regalo de Iva)
Y fui lo que creía ser
Y soy lo que creo ser.
Soy decisiones que se creen estido de
/ vida
/ muerte.
Soy lo que fui,
o quizás,
soy lo que no fui y lo que soy
o,
lo que no fui pero creí que era y lo que soy
que no fui.
(El Paseo "El Carmen" en Santa Tecla surgió como un pulmón cultural, ahora no es más que centro burgués-matahígados-profanamenores-nodejadormirvecinos).
Soy lo que soy. Y no soy lo que creo ser.
No he mentido.
Ahora, probablemente, te mienta.
Pero no te he mentido.
(A veces, grito cuando hablo)
No sé si lo fui es real.
Técnicamente,
lo que se es es lo que se fue.
En mi caso, lo que fui no es lo que soy
No porque no lo haya sido y te mentía,
sino porque creía que lo era.
(Estoy preparando el regalo de Iva)
Y fui lo que creía ser
Y soy lo que creo ser.
Soy decisiones que se creen estido de
/ vida
/ muerte.
Soy lo que fui,
o quizás,
soy lo que no fui y lo que soy
o,
lo que no fui pero creí que era y lo que soy
que no fui.
(El Paseo "El Carmen" en Santa Tecla surgió como un pulmón cultural, ahora no es más que centro burgués-matahígados-profanamenores-nodejadormirvecinos).
Soy lo que soy. Y no soy lo que creo ser.
lunes, 23 de enero de 2012
El Problema de ser diferente...
Me (nos) estereotipan
Se burlan de nosotros
Nos violan en honor a lo justo y natural.
(Bueno, la estupidez es naturalmente humana después de todo).
Hipócritamente, en sus iglesias les enseñan a amar todo lo convencional, o mejor dicho, les enseñan a tener miedo...
Mi risa es prohibida para todos tus sentidos.
... Mi timbre de voz
mi forma de caminar
Nos marginás para sacarnos provecho...
/reclamás porqué somos marginados
/putos
(Y, nosotros, nos creemos esa infamia).
El morbo no te deja llamarme por mi nombre verdadero.
Me señalás con tu dedo olor a caca
... te refugiás en letra muerta.
/Letra que asesinás cada vez más con tu poca visión.
¡Sos tan egocéntrico que te creés el único con
/el derecho a amar
/el derecho a ser libre...
!
Estás obsesionado con nosotros.
Somos lo más risible, un estereotipo en un mal programa de comedia...
Un chiste incómodo para romper el hielo.
La demostración vulgar de un amor.
Lo más fácil de atacar.
Lo más obvio.
Una enfermedad que se propaga entre las personas correctas.
Una oposición hacia las actitudes de bien.
Tu deseo escondido en la tradición.
Tratás de meterme en la cabeza que debo pintarrajearme como payaso y desestimarme porque estoy torcido.
Porque soy la deshonra.
El loco.
El puñal.
El amarrado.
Me decís que estoy en un clóset. Que no puedo ser yo mismo y ser libre.
Has inventado el clóset para burlarte de nosotros.
Para reprimir toda pequeña flor.
No te gustan los colores...
(Y...)
¡Oh, Dios!
¡Muchos te creen!
"Mirá los zapatos de la loca", decís
"Defiendo la familia"
"Defiendo los honorables valores cristianos"
¡!
No necesito tu tolerancia...
Exijo tu respeto.
No me rebajaré para tu aprobación (
Si me matan, mi madre no me llorará.
Creés que soy un
- enfermo
- pecador
- distorsionado
- loco.
Tal ves lo soy.
Pero, no por decidir ser libre.
Soy loco, porque después de todo, no te odio.
El problema no soy yo.
El problema es que yo amo diferente
El problema (tuyo) es que yo he decidido ser libre
y
vos
un devoto esclavo...
Se burlan de nosotros
Nos violan en honor a lo justo y natural.
(Bueno, la estupidez es naturalmente humana después de todo).
Hipócritamente, en sus iglesias les enseñan a amar todo lo convencional, o mejor dicho, les enseñan a tener miedo...
Mi risa es prohibida para todos tus sentidos.
... Mi timbre de voz
mi forma de caminar
Nos marginás para sacarnos provecho...
/reclamás porqué somos marginados
/putos
(Y, nosotros, nos creemos esa infamia).
El morbo no te deja llamarme por mi nombre verdadero.
Me señalás con tu dedo olor a caca
... te refugiás en letra muerta.
/Letra que asesinás cada vez más con tu poca visión.
¡Sos tan egocéntrico que te creés el único con
/el derecho a amar
/el derecho a ser libre...
!
Estás obsesionado con nosotros.
Somos lo más risible, un estereotipo en un mal programa de comedia...
Un chiste incómodo para romper el hielo.
La demostración vulgar de un amor.
Lo más fácil de atacar.
Lo más obvio.
Una enfermedad que se propaga entre las personas correctas.
Una oposición hacia las actitudes de bien.
Tu deseo escondido en la tradición.
Tratás de meterme en la cabeza que debo pintarrajearme como payaso y desestimarme porque estoy torcido.
Porque soy la deshonra.
El loco.
El puñal.
El amarrado.
Me decís que estoy en un clóset. Que no puedo ser yo mismo y ser libre.
Has inventado el clóset para burlarte de nosotros.
Para reprimir toda pequeña flor.
No te gustan los colores...
(Y...)
¡Oh, Dios!
¡Muchos te creen!
"Mirá los zapatos de la loca", decís
"Defiendo la familia"
"Defiendo los honorables valores cristianos"
¡!
No necesito tu tolerancia...
Exijo tu respeto.
No me rebajaré para tu aprobación (
Si me matan, mi madre no me llorará.
Creés que soy un
- enfermo
- pecador
- distorsionado
- loco.
Tal ves lo soy.
Pero, no por decidir ser libre.
Soy loco, porque después de todo, no te odio.
El problema no soy yo.
El problema es que yo amo diferente
El problema (tuyo) es que yo he decidido ser libre
y
vos
un devoto esclavo...
miércoles, 18 de enero de 2012
J:
Todo es blanco y verde a mi derredor. Este cuaderno tiene el corazón frío, no porque ése sea su temple, sino porque estamos donde lo mágico y lo soñado puramente se unen. Hacia donde corren los tíos del estrés de la ciudad, donde el invasor somos nosotros (¿y dónde no?).
Me duele, me arde, me exalta. Me duele decir que te extraño. Te idealizo y te extraño. Te extraño románticamente (sí, esto es nuevo también para mí) y te extraño fraternalmente.
Quizás estar en medio de nowhere o la nieve seduciendo a los conejos o el sol haciendo el amor con las montañas o mi madre envuelta en capas de ropa o esta cabaña llena de familiares amados y la bachata y salsa que nunca faltan en un hogar latino (si le agregamos el Tex Mex, podríamos especificar su catalogación: chicano) o el desmayo y el respectivo golpe que me di en la cabeza en la bañera ayer en la noche o la indigestión (antes del desmayo) por oreos, chips, sándwiches, sopa de polla y tortillas (las mexicanas), no sé, esta mañana me he acordado de vos y sentí la necesidad de besarte, y es esto lo que me sorprende. Siempre he querido cogerte, pero besarte, hacerte el amor, eso es sublime.
Ni siquiera te conozco, vos no me conocés a mí; te he visto desnudo, pero no te conozco, he dormido a la par tuya y no te conozco, no obstante, me muero por devorar tus labios. Te sorprenderás y reirás sonrojado mientras a mí (es obvio, a mí se me hace imposible sonrojarme) me sudarán las manos y me temblará el labio inferior. En mi primer beso, a la chica le temblaba el labio, así que ahora, cada vez que beso a alguien mi labio besa inconscientemente igual que el de esa chica.
Soy un puto control-freak, y, por más idiota-irrealista-egocéntrico-lunático que me parezca, no he aprendido a esperar (quizás con vos lo aprenda), así que te pido, con mi espíritu dispuesto a amar, que te aparezcás en mi vida ya, si no, yo entenderé. Lo que no puedo controlar (entre todo) es mi imaginación. Mi imaginación vuela. Mi cabeza es arma de doble filo. No puedo controlar (sólo: TODO) mi imaginación, mi capacidad de soñar y el poder de besarte y desnudarte todo todas las noches en mis sueños.
Me duele, me arde, me exalta. Me duele decir que te extraño. Te idealizo y te extraño. Te extraño románticamente (sí, esto es nuevo también para mí) y te extraño fraternalmente.
Quizás estar en medio de nowhere o la nieve seduciendo a los conejos o el sol haciendo el amor con las montañas o mi madre envuelta en capas de ropa o esta cabaña llena de familiares amados y la bachata y salsa que nunca faltan en un hogar latino (si le agregamos el Tex Mex, podríamos especificar su catalogación: chicano) o el desmayo y el respectivo golpe que me di en la cabeza en la bañera ayer en la noche o la indigestión (antes del desmayo) por oreos, chips, sándwiches, sopa de polla y tortillas (las mexicanas), no sé, esta mañana me he acordado de vos y sentí la necesidad de besarte, y es esto lo que me sorprende. Siempre he querido cogerte, pero besarte, hacerte el amor, eso es sublime.
Ni siquiera te conozco, vos no me conocés a mí; te he visto desnudo, pero no te conozco, he dormido a la par tuya y no te conozco, no obstante, me muero por devorar tus labios. Te sorprenderás y reirás sonrojado mientras a mí (es obvio, a mí se me hace imposible sonrojarme) me sudarán las manos y me temblará el labio inferior. En mi primer beso, a la chica le temblaba el labio, así que ahora, cada vez que beso a alguien mi labio besa inconscientemente igual que el de esa chica.
Soy un puto control-freak, y, por más idiota-irrealista-egocéntrico-lunático que me parezca, no he aprendido a esperar (quizás con vos lo aprenda), así que te pido, con mi espíritu dispuesto a amar, que te aparezcás en mi vida ya, si no, yo entenderé. Lo que no puedo controlar (entre todo) es mi imaginación. Mi imaginación vuela. Mi cabeza es arma de doble filo. No puedo controlar (sólo: TODO) mi imaginación, mi capacidad de soñar y el poder de besarte y desnudarte todo todas las noches en mis sueños.
domingo, 1 de enero de 2012
Ya moriste
ahora tu voz se me es irreconocible
aparentemente no sos mas que una foto
un valor infundado
Y mientras me tiro a la boca del lobo
te siento junto a mi
Lloro por la costumbre de llorarte
te siento junto a mi
No me acuerdo de tu voz
ni de lo duro de tus brazos
de tu pecho belloso
no me acuerdo de tus gritos
no me acuerdo de tus caricias
y TE siento junto a mi.
Sos quizas un amor inculcado
pero te siento junto a mi
y tu pasado me es inexorable
por fortuna me sos inexorable
aparentemente no sos mas que una foto
un valor infundado
Y mientras me tiro a la boca del lobo
te siento junto a mi
Lloro por la costumbre de llorarte
te siento junto a mi
No me acuerdo de tu voz
ni de lo duro de tus brazos
de tu pecho belloso
no me acuerdo de tus gritos
no me acuerdo de tus caricias
y TE siento junto a mi.
Sos quizas un amor inculcado
pero te siento junto a mi
y tu pasado me es inexorable
por fortuna me sos inexorable
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