Secando la ropa al sol

Calcetines, sol...

Huele a Latino América...

Sobreviví a San Salvador

En calidad de turista por San Salvador

Emocionado por lo que siempre ha estado ahí

/pero yo nunca había sentido

(visto, palpado, devorado)

No tengo miedo a perderme

Me atrae la inmundicia. El recuerdo. Huele a podredumbre.

Edificios viejos

Con aires de grandeza.

Lujo histórico

perdiéndose entre tumultos de vendedores

sucumbidos ante la cara voraz del capitalismo (¿tiene otra?)

Gritos

Insalubridad

En el parque Simón Bolívar

los marginados se marginan aún más.

La gorda chele, Catedral, me mira con sus ojos apacibles.

Camino como camino

Con caderas, actitud y arte

Sin vergüenza ahora

Listo para devorarme el asfalto

/con mis Panama Jack

La clave para sobrevivir San Salvador,

/es no detenerse

Estudiando los codos cenizos.

No tengo miedo, no me pierdo.

Soy de donde asustan, pero a mí todavía no me han asustado.

Para el salvadoreño, cualquiera puede ser su verdugo

/Así que no te ofendás si te mira con miedo.

Huele a sangre

Hablando tu lenguaje...

No lo creo.

Vos mismo lo haz dicho.

¡Sí! Yo no lo creo. Vos sí lo creés...

¿Qué no?

Si vos mismo me lo dijiste...

Dios es también homosexual

¡Allá vos!

El Pacífico nos extraña...

Nuestras manos se conocieron en la arena...
/ Y nuestros corazones en la sierra
/ Nuestros ojos en la selva
Mi alma es verde, la tuya azul.

Y nunca le había sentido tanto sabor a Mercedes Sosa
// Nunca el mundo fue tan cercano
... sólo con vos lo es.

Por vos cambié de orientación...
Por vos soñé
Por vos soy rebelde.
Lo fui con vos.

No es lo mismo la arena del Pacífico, ahora.
Aquella era negra, tibia, acogedora, inspiradora
[¡Esta también!]
[¿Entonces?]
No es lo mismo...

No es lo mismo porque me falta tu blanca mano en la arena.
En este cajón/
te tengo un millón de letras //

Tu mano es enterrada en otra arena...
Y robar melocotones a media noche ya no es locura.

El futuro merece una sonrisa //

Asistencialismo

Cigarro en mano la víctima acaricia a la bestia domesticada y al perro. Han ocurrido miles de genocidios en su cabeza, millones de inundaciones. En su cabeza, toda su familia ha muerto. Pide ayuda en su desesperación. Benditamente para él no hay piedra sobre piedra en Santa Tecla. Todo es miseria.

Su cultura ha muerto (¡pobre de él!) y se ha inmortalizado como la víctima perpetua mártirmente condenada. ¡Todo sea porque él ama a la humanidad! Ha viajado por el mundo, declarándose orgullosamente en hambruna. Los demás tienen obligación a ayudarlo, porque él es muy bueno y extremadamente digno.

Después del quinto terremoto y la segunda bomba atómica es asesinado por unos tenebrosos y pobres pandilleros. ¡Pero claro! Él sobrevive, se redime, ¡resucita! Llora y todos le tienen lástima. Se alimenta de asistencialismo.

Él es muy fuerte por todo lo que le ha tocado vivir, se siente desistir pero sus amigos lo hacen surgir de las cenizas, está solo pero sabe que algo llegará, es un Beatito-guapo-en onda; mas no se queja, Dios le ha dado todo.

Excelente trágico, ambicioso orador, excelso defensor de sus derechos humanos, víctima humana, podredumbre humana.

Puto egoísta.
Víctima, perfecta víctima...

Extraño

Extraño...

Su altura porque podía escuchar vuestros latidos del corazón.

Extraño hablar tanto de mi país y cargar una bandera en mi mochila.

Dormir con estrellas sobre mí.

Apreciar sólo cuatro o cinco horas de sueño.

Delirar con chocolate.

Extraño sentirme raro (¡orgulloso!) al momento de vosear.

Ser embajador del de La Tierra (¿del universo?).

Conocer a un mundo en cada viaje de autobús.

Sus ojos azules.

Caminar

//Caminar cantando.

Extraño no ver muertos todos los días en la televisión.

Extraño sentirme seguro.

Extraño cantar, cantar sin sentido, cantar canciones desconocidas.

Extraño tanto...

Nunca pensé encariñarme tanto...

Eco

Soy molesto...

Soy desesperante...

Tu voz es un eco en mí...

Tu voz está vacía,

Y soy molesto.

Es que pongo el dedo en la llaga y no lo quito hasta que arde,

hasta que arde sangre.

/tu voz es un eco...

¿qué no ves que estás cerrado?

Sos una caverna vacía...

Y tu voz es un eco

Tu voz de otros gritos

No es tu pensamiento

Te enseñaron a pensar así

(nos quizás...)

Estás codificado

('tamos tal vez)

¿Qué no ves que tus palabras hieren?

// No lo sabés...

Que soy molesto...

Y soy lo que tu eco odia...

Que sos un eco,

Un eco de una religión

Un eco de un partido político

Ciegos guiando ciegos...

(Yo también lo soy...

Pero al menos lo sé...

Eso me hace más estúpido)

Nuestro pensamiento es un eco en una caverna vacía...